صابر الصياح
يا عيد،
لا أدعوك.. أتعثر بك تجيء كنافذةٍ بلا جدار كضوءٍ ينسى طريقه إلى القلب في صدر ضجيجٌ لا يُسمع،
انفجارٌ يتعلّم كيف يصير صمتًا
وكيف يقيم في هيئة نبض جراحي لا تبحث عن شفاء،
تفتح أبوابها للريح
تزهرُ شوكًا
وتسمّي الاحتراقَ: حياة قلبي ليس لي شيءٌ تُرك هنا
كي يدلّ عليّ حين أغيب كلّما مرّتْ الذاكرة لم أتذكّر
كنتُ أتهاوى كأنّ الماضي ماءٌ عميق
وكأنّي الاسم الذي غرق فيه أقرأ التاريخ كما تُقرأ الندوب
بالألم لا بالفهم الخرائطُ لا تشير إلى وطن
بل إلى مسافاتٍ تتدرّب على الفقد الوجوهُ لا تختفي.. تتوارى في لغةٍ
نسيَتْ أن تنطق والبكاء ليس دموعًا
بل زمن ينزف من العين يا عيد بأيّ يدٍ نلمس ضوءك
وقد صارت الأيدي مرافئَ للخسارة؟
الأطفال ليسوا صغارًا
إنهم المعنى حين يفقد العالمُ لغته رأيتُ الأرض حنجرةً
تبحث عن صوت وتجدني ورأيتُ السماء صمتًا يعلو
حتى يبدو كأنه قرار على أرصفة النسيان
ينام الذين لم يمتلكوا
ترف الغياب والخبز فكرةٌ سوداء
تُعجن بالدمع وتُخبز بالجوع لم نعد نبكي
البكاءُ سبقنا إلى نهايته
وترك لنا أعينًا بلا نوافذ يا وطني أيّ رحمٍ هذا
الذي يلد الفقد ولا يتعب؟
كم أمٍّ فيك تمشي
كأنها سؤالٌ مكسور!
وكم موتٍ يتدرّب
على أن يُقنعنا بأنه بداية! يا عيد أين الذين
كانوا يسكنون دمي؟
أين الصوت
الذي يتّسع لي
ولا يضيق بالتاريخ؟ قل لي إن كان للصمت
بقيّةُ معنى
هل يخطئ المظلوم
حين يتكلم؟
هل يأثم إذا أحبّ وطنه
حتى النزف؟ أم أنّ الوطن هو الجرح
حين لا يتّسع؟
